Tags: стихи не мои

Катания 2015

Хаткина

И вот опять середина августа. Уже в который раз с тех пор.
Думаю, в ЖЖ еще остались те, кто помнит Наташу Хаткину cambala.
Сегодня вот такой ее стишок.

Кря

Что на плаву держало, толкало в гору?
Сказки.
Яблочко наливное с отравною сердцевиной.
Туфелька Золушки мне оказалась не впору.
Честный размер ноги – тридцать семь с половиной.

Загнанность, бедность, усталость, –
все вроде в шутку.
Красную шапочку сшила –
да только зря.
Гадкий утенок вырос в гадкую утку.
Что я могу вам сказать?
Ну, кря.

Upd. Из комментов: ссылка на концерт памяти Натальи Хаткиной https://www.youtube.com/watch?v=gm67lFYts68
Катания 2015

День памяти Натальи Хаткиной cambala

Сегодня – короткий Наташин стишок. А вообще ее стихи и рассказы можно легко найти в интернете.

Наталья Хаткина
* * *
Когда я слышу гаммы за стеной,
я мучусь неизжитою виной.
Мне мама в детстве говорила с чувством:
коль я не овладею сим искусством,
то стану бедной, старой и больной.

И это всё произошло со мной.
кривая в перевернутом

Семь лет со дня смерти Натальи Хаткиной cambala

Да, уже семь.
И еще больше хочется, чтобы Наташу не забывали и читали. Она писала очень разное – взрослое, детское, смешное, грустное, стихи, прозу. И вот такое – тоже:

Наталья Хаткина
Психотерапия

Когда молчанье невтерпеж и хочется кричать, и столько рож, и только ложь, пора права качать, – не лезь, приятель, на рожон, прислушайся ко мне: представь себе, что ты шпион, шпион в чужой стране.
Начальник вызвал на ковер, волной погнал понты, – молчи, вступать не стоит в спор: ты Штирлиц, Штирлиц ты.
Супруга тянет в ресторан, хоть пуст твой кошелек, сосед – в который раз, болван! – протек сквозь потолок. Какой-то хулиган гвоздем «Жигуль» твой расписал, в стране вообще сплошной содом, в мозгах – девятый вал. Спать не дает собачий лай или орут коты, – молчи и рта не разевай: ты Штирлиц, Штирлиц ты!
Я тоже в образе с утра и потому жива: я золотая медсестра в психушке номер два. А на больных срываться грех (ты б знал мою семью!), я успокаиваю всех и валиум даю.
Но все же теплится в мечтах: настанет день, и вот – мешок смирительных рубах мне прачка принесет. И все, кто был жесток со мной, притихнут до поры, и будет долгий выходной у доброй медсестры.
Мила и Рома

Грибной ужастик

Во вчерашнем посте под названием Грибной триллер пообещала продолжение. Вот, стало быть, и оно. Сразу скажу: я к сему шедевру имею очень косвенное отношение. Текст полностью написан Ромой Кобзаревым. Рисунки, само собой, тоже его. А мне остается только радоваться и ужасаться. Вот я и радуюсь (ужасно) и ужасаюсь (радостно). Потому что нравится очень.
224.72 КБCollapse )
кривая в перевернутом

Наталья Хаткина

Наталья Хаткина cambala умерла пять лет назад.

Там, где она жила, сейчас очень страшно. Но ведь не скажешь «Хорошо, что не дожила»... Хорошо, что ей не довелось пережить то, что сейчас происходит в ее городе. Плохо, что ее нет.
И очень хочется, чтобы ее продолжали читать.

Я решила сегодня разместить самое, наверное, известное ее стихотворение. Его, наверное, сотни раз повторяли в интернете на разных сайтах. А я старалась показывать что-то менее известное из Наташиных стихов. Но ведь я тоже очень люблю это стихотворение. Пусть будет и здесь.

Наталья Хаткина
Молитва на кухне

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это трудно, Господи, — век любить.
Каждое утро, Господи, каждый день.

Был сквозь окно замерзшее виден рай,
тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: «Господи, дай!»
— На, — отвечал, — только будешь нести сама.
чб

Вспомним cambala

Стихи Натальи Хаткиной

***
Какие слезы стояли в горле!
И веки жгли,
И смывали грим.
Теперь пора уже полегоньку
на попе съехать с высокой горки
и все находить смешным.

Пора не ждать от судьбы провала.
Допустим даже, что все пропало
и обнажилось в колодце дно.
Глянь в зеркало:
«Ах, что со мною стало!»
И все находи смешным.
Так мало
осталось жить, что уже смешно.

Мы приходили всего лишь в гости.
Не в нашу честь здесь звучали тосты.
Тем легче дверь отворим.
Покинуть землю так будет просто:
взглянуть на горстку
тех, у погоста, —
и все находить смешным.
чб

День БШ

Несколько дней назад Сашка спросила, есть ли у меня сборники стихов Окуджавы и Высоцкого. Так странно, что их сейчас проходят в школе. То есть не странно на самом деле. Но странно. Хотя скажу честно: вот это "прохождение" в одиннадцатом классе в мае – это полная профанация. Потому что одиннадцатиклассничков сейчас интересует только сдача ЕГЭ, и, соответственно, те, кто не сдают литературу (а таких большинство), давно на нее плюнули, а те, кто сдают, лихорадочно читают и перечитывают то, что будет в ЕГЭ, а на остальное время не тратят. Так что удивительно, что Сашка вообще у меня книжки попросила. Удивительно и другое – хотя она уже давно скачала себе все что можно, книжки все равно предпочитает бумажные.

Так вот. Стала я искать свой старый сборничек Окуджавы. Не была уверена, что найду, потому что я-то давно стихи читаю и перечитываю в инете. Но нашла быстро. Сборничек-инвалид, без обложки, зачитанный до полной хлипкости. Мне его подарили на шестнадцать лет. Тогда это был королевский подарок, потому что книг Окуджавы не просто не было в продаже – казалось, что их не существует в природе. Пластинки – да, были. Книг не было. Зато была тетя – мамина тетя Беба, кассир в книжном маназине в городе Николаеве. О, разве может себе представить Сашка, что означают эти слова? Кассир! в книжном! магазине! Все книжки, которые невозможно было достать, к тете Бебе попадали сами собой. Весь дом был уставлен ими. Правда, их, кажется, никто не читал. Зато ими расплачивались – с врачами, преподавателями и иными полезными людьми. А некоторые книги со словами "Мы все равно не прочтем, а вы прочтете" мамина тетя дарила нам, когда мы приезжали. Но сборничек Окуджавы, а с ним вместе книжку пародий Левитанского "Сюжет с вариантами", мне прислали по почте. И это был подарок, который я запомнила на всю жизнь.

Прежде чем отдать книжку Сашке, я, конечно же, стала ее листать. И внутри все аж запрыгало, затрепыхалось и задребезжало:))) Ну, не знаю, как по-человечески сказать. В общем, я бормотала что-то нечленораздельно-ностальгическое. Как будто вернулись те ощущения столетней давности – я ведь тогда по этим стихам просто с ума сходила. Причем особенный восторг вызывало то, что там было много стихов, неизвестных мне как песни, неслышанных. Многие я до сих пор наизусть помню, полностью или частично.

И вот чего я не могу понять. У Окуджавы ведь и азбучных истин полно, чуть ли не банальностей, и высокопарность есть – и вроде не люблю я такое... почему у него мне все это не мешает? И вообще – что есть в его стихах особенное – а оно есть – что делает их такими? Я это действительно не очень понимаю. Не быть мне литературоведом:)

ДЖАЗИСТЫ

Джазисты уходили в ополченье,
цивильного не скинув облаченья.
Тромбонов и чечеток короли
в солдаты необученные шли.

Кларнетов принцы, словно принцы крови,
магистры саксофонов шли, и, кроме,
шли барабанных палок колдуны
скрипучими подмостками войны.

На смену всем оставленным заботам
единственная зрела впереди,
и скрипачи ложились к пулеметам,
и пулеметы бились на груди.

Но что поделать, что поделать, если
атаки были в моде, а не песни?
Кто мог тогда их мужество учесть,
когда им гибнуть выпадала честь?

Едва затихли первые сраженья,
они рядком лежали. Без движенья.
В костюмах предвоенного шитья,
как будто притворяясь и шутя.

Редели их ряды и убывали.
Их убивали, их позабывали.
И все-таки под музыку Земли
их в поминанье светлое внесли,

когда на пятачке земного шара
под майский марш, торжественный такой,
отбила каблуки, танцуя, пара
за упокой их душ. За упокой.
чб

Наталья Хаткина cambala

Вот уже два года прошло. Быстро как.

Нашла в комментах, которые Наташа мне писала:

а в жизни иной - ведь будет она? -
мы сонную чашу выпьем до дна.
я буду медвежка, ты будешь сурок.
разбудит подснежник нас точно в срок.

и всё, что мучило, - то прошло.
никаких стишков - нам и так тепло.
чб

Это стихи Наташи Хаткиной cambala

* * *
Нет для меня на свете
Ни горя, ни обид, —
Я досточка в паркете,
Которая скрипит.

— Кто здесь
Был, был, был,
Кто здесь
Жил, жил, жил,
По ночам из крана воду
Пил?

Здоровый и любимый,
Спокойствие храня,
Как ни старайся – мимо,
Наступишь на меня.

Кто здесь радовался-дрался.
Распорол – не сшил?
Гвоздик в стенку вбить сбирался
И не вбил,
Не вбил.

В дому, что чист и светел,
Стихает к ночи гам,
Лишь досточка в паркете
Вздыхает по ночам.

— Я не сплю, не сплю,
Я скриплю, скриплю,
Если ты меня не любишь,
Я стерплю, стерплю.



Сегодня ночью будет год, как Наташа умерла.
Дезориентация в пространстве

Наташа Хаткина... cambala

Она называла себя Старушка Х.
Она никогда не станет старушкой. Потому что ее больше нет.
А я не могу, не могу, не могу в это поверить. Это известие оказалось каким-то совершенно невыносимым. Пытаюсь прийти в себя - не получается.
Те, кто раньше не читал cambala, идите в ее журнал, читайте. Там все: веселые детские и пронзительные взрослые стихи, ироничные рассказы, лимерики, сказки, дневниковые записи...
Для меня Наташа была не просто мастером, она была моим мастером. Наверное, она писала так, как хотелось бы писать мне.
Я всегда восхищалась ею.
Зачем я это все пишу сейчас? Наверное, чтобы хоть ненадолго перестать плакать.

Наталья Хаткина
о переселении душ

страшно расстаться
с этим очень белым -
и сегодня очень холодным - светом.
страшно представить, страшно подумать об этом.

липа, зеленая липа, теплая липа моя,
кто на тебя будет летом молиться - если не я?
не я...

и не мне возле темного прудика вильнёт узким телом уж.
я начинаю верить в переселение душ.

стану, допустим, собакой.
буду вилять хвостом.
привет!
ты ведь был мне братом?
и плевать, что ты стал котом.